Estoy tocando
el harpa de tus costillas
y el silencio medio dormido
en tus labios cae a gotas
muchos dicen que la muerte
es un ave de paso
y nosotros dos plumas
que al soplo del tiempo
en la cuna del aire
danzan
cuantas mariposas pueden caber
en una primavera
te pregunto mientras me adentro en ti
y me respondes:
todas.
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